Последний визит: 2022-01-15 22:10:27
Сейчас не в сети

Папки

Новые комментарии

класс!
Написал(а): viktorios
2021-03-20 | Произведения
Запись: шаги Ф С Арт?
интересно
Написал(а): Nefpopad
2020-01-10 | Произведения
Запись: помню /памяти брата Саши/ (ф) С
ооо... как хорошо!
Написал(а): shok
2019-02-13 | Произведения
Запись: портрет (авто)


Avtor Adsens
Индексация сайта

дорожное (С) Альманах ф

Не декламирует в степи
дороги полоса седая,
сбоит ухабами: "ле-пи -
свои-стихи..." о чем - не знаю...

Так колея стиха звенит -
немного ложью, чаще - правдой,
где солнце обожгло зенит,
и лупит по полям кувалдой.

Днем август жарит и печет -
терпи - мотай его на спиннинг,
рыбачь пока не кончен счет
полетам птичьим в небе синем.

Птенцы, не оперившись - пусть
готовятся к полетам взрослым...
(здесь срифмовать бы надо грусть,
ведь осень наступает после...)

Ладонь к челу, где третий глаз -
союзник фауны невинной
увидит весь иконостас
крылатых из земной гостинной...

А-х

***
На город падал снег. Явился белой молью,
крахмалил тротуар сереющий, нагой,
чудил как домовой, а оказался солью
небес, хранящих тишь и ангельский покой.

Снег без присмотра лег, чья мать-зима поддата,
старуха из легенд, лохматая как тать,
ушла в лесной массив, где родилась когда-то,
и нам её назад нет смысла ожидать.

Зима зимой, но я - пичужкой-завирушкой
ищу строку в стихо, где птиц весенний хор,
где вспоминают жизнь деревья и зверюшки,
и чудища ползут из недр, берлог и нор.

А снег прошел-ушел - растаял буревестник,
чернеют ветки в синь, и ворон бдит в ветвях.
Все ждут весну зимой, назло зиме хоть тресни,
и, кажется, она придет уже на днях.

Сегодня день застрял меж стрелками и датой,
дожить бы до весны, где нету воплей SOS,
где свет, любовь и мир прогонят прочь прохладу...
...но зимы правят бал -
мир к вёснам не дорос.

***
Календари не врут - знобит пора,
торопит время, остужает мысли.
Весна была как будто бы вчера,
и юность исчерпала горстку чисел.

Но город ждет, не время унывать,
и горожане предпочтут толкучку:
прогулку по Соборной, где опять
саксофонист играет, самоучка.

Стою, молчу (движенье - это миф)
на краюшке мирка, где гость - персона:
он житель дома, что придумал Свифт -
мудрец, пропойца, чудик с саксофоном.

Играет он как-будто в фестиваль,
где грошь цена искусству без свечения -
мелодии перформанс и хрусталь,
футляр при этом выглядит плачевно.

Монетка - звяк! - о, сакс! - благодарю:
нанизывай на звуки наши души.
Жги, музыкант! Знай, встретимся раю,
где ангел - ты,
я - слушатель.

***
...а он мне говорит: «Есенин все же гений,
и Новиков, и тот, что всех рыжее был», -
и кругом голова, и под глазами тени,
когда он говорит, что у него нет сил
преодолеть барьер несчастий и агрессий
без святости души, без помощи икон...
А он мне рассказал о Лорке, По и Лесе,
и намекнул слегка, что ставил жизнь на кон.

И глазом не моргнув, соврал о том, что любит -
нет, не мои стихи, а наш совместный ор.
И глаз косит хитро, и иронично губы,
гримасничая, жгут о жизни разговор.

И помыслы его - всего лишь о поэтах,
что прожили уже, и что прибудут в жизнь...
А он мне говорит, что мы встречались где-то,
не в этих временах, а в прошлых (зашибись!).
И взгляд и разговор - не мальчика, но мужа,
и вычитая все, в остатке видим стих.
Тематика стиха - о том, что жить-то нужно,
но без стихов нельзя,
и горестно - без них.

***
Ищу причал в исходе дня,
что на прощанье флагом машет.
Не задался день у меня -
сломал часы, разбил две чашки.
Не две - вернее - полторы:
щербинку подпитаю клеем.
Фарфор, что бит - в тартарары,
где свет мерцает еле-еле.
Оттуда монстры шлют привет -
чифирят, ворожат во мраке,
им не нужны цвета и свет -
а войны, грабежи и драки.
А на Земле - опять июль,
очередное гибнет лето,
и на экране сэр Эркюль
раскроет кровную вендетту,
где наказание в кино
настигнет вора и злодея...

Нам помечтать о том дано,
что есть от мрака панацея.


***
Возврат в инет наметила намедни,
и голос мой едва шуршит не медный,
события рифмуя, жизнь листает
и буквы собирает в полночь в стаю.

У буквы "О" - округлости и "ой-ки",
у "И" - союз цемента, смысла, стройки.
И, продолжая мысль на бело-чёрном,
я, следуя за "И", бреду покорно.

Хотя покорность - не мое призванье,
сопротивляюсь, даже если в стае
наметилось движение в лихую,
я медлю, я играю, я блефую...

Игру замыслил Демиург вначале,
когда от взрыва мир явился алый,
он обжигал, творил и плавил Нечто,
он Время разорвал на Жизнь и Вечность.

Но где бы не являлась Жизнь букашкой,
жучком ли, паучком, зерном, стекляшкой,
нелепицей о двух ногах бескрылой -
там Слово в каждой Твари есть и было.


***
Юлит июль...
Дожди навзрыд идут,
небесные заслонки оборвали
и разрушают (это ли не Суд?)
людские норки, тропы, магистрали...

Гремит гроза, озвучивая чек
небесных предписаний и законов,
где итого: виновник - человек,
не победивший внутренных драконов.

Июль, цвети! Заполни флору вновь
живительными соками с нектаром
(нектар пускай рифмуется с любовь)
и отслужи молебен свой не даром.

Но если стих уныло зазвучит
о времени, что мчит июли в Лету,
из роз - не экибану - ставлю щит,
защиту настоящему, и лету.

Найду предлог для описи чудес:
дождя прикосновенье, солнца данность...
...июль чудесный, принаряжен весь
и быстротечен - лето постаралось.

***
А как бы рассказать о том, что не...
нельзя вразнос, поберегите кости!
Тебе вольготно в доме, грустно - мне,
и я хочу в Париж, к подруге в гости.

На днях по телику вещал поэт -
пишите письма, вспомните, как в детстве
(и в юности, само собой) привет
по почте с новостями слали вместе.

На новый год, весною пару раз
пишите письма, где в конце: "Целую!".
Пусть не тревожит безответность вас,
пусть небеса подпишут мировую,
где два крыла,
два вздоха,
дух - един,
не без ошибок -
(жизнь, она такая!)
терпеть друг друга до морщин, седин
пообещают, сердцу потакая.

А как бы рассказать о том, что не...
не позволяют должность, возраст, даты?
Тебе - терпимо, невозможно мне
воображать, как хорошо быть рядом.

***
На фотографии старинной
печаль затмила цвет и фон,
у детства есть пароль наивный -
запомнить детство, словно сон.
И одежонка, и обувка -
из тех времен, где вся родня
еще не сотворила круга,
но намечала в нём меня.
Я где-то здесь,
я чую души,
родную кровь и плазму ню...
Спустя полвека, не разрушу
с родными связь.
Я их люблю.


***
...не о себе - греха не утаить,
о личном перепончатом - ни слова!
Терзая узелки, кромсая нить,
я сматываю удочку с уловом.

А на крючке болтается сюжет -
приманка для земного притяженья:
вопрос о смысле - сложный пируэт -
живи, дыши, складируй сожаленья.

Возник вопрос: печали - навсегда
свивают гнезда в ребрах виртуозно,
победобесят мысли без труда,
используя для смысла жизни - прозу?

Дом городской, надеясь на авось,
на нолик перемножили чертята,
но этажи пернатый перерос,
двуногий - накрывает беды матом.

...не о себе: и крыша, и еда -
необходимы, разве, только птичьи.
Но слышу, как бесстыжая беда
уродует и души, и обличья.


***
***
У осени ответственные дни:
итожит лето без предупрежденья,
вычеркивает дату дня рожденья,
которому не скажешь: "Год верни!",
и, притворясь угрюмой что есть сил,
писать легко о сплине, изнывая,
следы, что оставляла на песке я,
там, в море, кто-то мокрый уносил...

Все это так, но есть один чудак,
что стих мой редактирует и хвалит,
и некому сказать: "Подруга, хватит
тонуть (и плавать) в ворохе бумаг,
день ото дня слагай и вычитай
разлуки, встречи, - те, что состоялись,
и пусть крылом помашет снова аист, -
он талисманом обновленья стал..."

***
... а где-то камни в пропасть улетают,
прервав союз стабильности и скал,
осколками расстреливают дали,
на тех дорогах, где судьбу искал.

Так косточки выстреливали вишен,
когда казалось горе не беда,
и юность, приукрашенная свыше,
прощала все, не ведая стыда.

И было все - любовь и расставанье,
и преданность, и левый поворот
машины, что кромсала расстоянья
на:
до потери, и наоборот.
Давая старт в неведомые дали,
не тормозя, влетая в виражи,
врисовываясь в них крылом едва ли,
и вопрошая : "Жить или не жить?".

А нынче - тишина открытых окон,
и строки, что молчание прервут,
все потому, что пережито столько,
что кажется, уже свершился суд.

***
/АЛЫЕ и серые/

"Какое мне дело - я мальчик и только..."
Вениамин Блаженный

Какое мне дело -
томление духа
не мне обозначит границы печали -
есть те, что шагают по жизни упруго,
есть те, кого черти тоской накачали.

И мне бы утихнуть в болотце и лени -
заслуженный отдых, беспечная гладь,
творенье без правил, неведенья пленник,
от бровки до прядей отмеряна пядь.

Какое мне дело, что где-то - пожары?
Я тише водицы, я ниже травы,
овца я, клейменная в гуще отары,
и нет обо мне ни звонка, ни молвы.

Я серая мышь среди поля с пшеницей,
ничто не коснется мышиных забав,
не верю я внешнему миру и птицам,
не верю, что тот, кто сражается - прав.

Какое мне дело... бессмертие - нечто,
нам, серым, достаточно норных забав...

Но АЛЫЕ в поисках с подвигом встречи
слагают легенды,
где праведный -
прав!
Они погибают зачем-то за правду,
щебечут, летают и гимны поют...

А серые, серые, серые рядом -
какое им дело! - живут и жуют.

***
Сначала - робко: "мяу...", "ма..." и "Отче..." -
у тишины слова содрали клочья,
потом поток сумел нащупать точку,
вплетая мысль в жгуты информсобытий,
рождаясь средь раздумий и наитий.

Мое словечко пусть шумит листвою,
пусть говорит с друзьями и с тобою,
пускай живое будет после, после...
...зимой не мерзнет, пусть полюбит осень.
После.

Опубликовано: 2020-08-11 22:40:52
Количество просмотров: 116
Комментировать публикации могут только зарегистрированные пользователи. Регистрация / Вход

Комментарии