22. 08. / Дорога.../ (
Полёт подлунный во сто крат
всемирной паутины краше,
и потому мне дорог тракт,
где побывали луны наши,
что наблюдают времена
в сетях возможностей и терний.
Пускай осенняя волна
грядет от зелени до черни,
в автомобилях, поездах
мы мчим от самости, инфаркта
врастая в образ ездока
в плену захватчика-азарта.
Век новый открывает зев -
из глотки: ругань и угрозы
войны - чумы лихой посев,
и торжество побед сквозь слезы.
Чтецам, попутчикам судьбы,
с судьбой повенчанным дорогой,
не избежать никак стрельбы
сомнений (тот ли путь? ), тревоги.
...и нет предела торжеству
прогресса - хищника и жертвы,-
он пишет текст боевику
в калейдоскопе километров.
23. 08. / ...дорога.../
Дорожный перепляс -
забавы неуёмства,
передвиженье масс
под перестук колёсный.
На лентах сквозь бетон,
сквозь трещин откровенье
я слышу трассы стон,
предчувствуя мгновенья
летящие в туман,
где пункт конечный - вечность.
Доро`г всех атаман -
знак скорости, конечно.
А за бортом - лазурь,
а за лазурью - дали,
но вышибает дурь
из трассы скрежет стали.
И потому глагол
что призывает: "Трогай!"
на стапеле дорог
надеется на Бога.
*
Дорожная метель -
как водится, стихает
под вечер, а затем -
рождается стихами.
24.08. / Праздник...?/ (ф)
Пойти ли, что ли, глянуть на парад?
с утра решали сложную задачу.
И мысли, что стремились в стройный ряд,
в тот самый, что маршруты дня назначит -
терзали совесть ( совести виват!)
за жесть и мишуру, за перемены,
за каждого, кто в бедах виноват,
за тех, кто свят, и за второстепенных.
Но радостной возни устроил стыд
допрос такой:
"А жертвенность - всесильна?"
Вопрос остался для меня открыт,
и задевал душевно и тактильно.
Переиграть парад мне не дано -
природа бед военных - человечна,
валькириям в верхах - не всё равно,
уносят души с поля брани в вечность.
Печаль о них - безмерна и жива,
пусть ускользает связь и притяженье,
воспоминания - считает голова -
имеют наддержавное значенье.
25. 08. (ф)
"Ах, осень! Осень - это перспектива,
но перстектива, срезана зимой."
/Павел Шкарин, "Книга на четверых"/
Я еду, я домой спешу.
Нетленное желание дороги.
Почём же километр...? Я ищу
забав дорожных в форме диалога.
Внезапно - осень. Снова дождь
закроет небеса. И листья
скукожат время. Ну и что ж?
Переживём, ведь наши письма
шлём в канцелярию зимы,
где обещаем быть, не мёрзнуть,
когда зима нам даст взаймы
уверенность, что будут вёсны.
Я еду из гостей домой.
И лихорадочно и бойко
пытаюсь путь найти такой,
где счастливы все будут.
Ой ли?
На улицах - сплошь ходоки,
они все в поиске дороги
чтобы шаг и ритмы столь легки,
что крылья нас несут - не ноги.
Частицы оставляют трек
на векторе судьбы и тракта,
чтоб не терялся человек
в театре жизни
без антракта.